Дом поднимался над бедой,
над горечью бегущих суток,
и все текло вперед волной,
как музыка или поступок.
Сидели мы, не сознавая,
что стало некому курить,
читая, поводить бровями,
и эту жизнь боготворить.
Гремел бы ложкой подстаканник,
словами путались газеты,
и кухня точно бы предбанник,
держала запах сигареты.
И внуки, озорные черти,
ему б заглядывали в рот,
их молодость его от смерти,
воспоминаньями спасет.
Он говорил про дали войн,
что думал и чего хотел,
про мужество или любовь,
без мудрствования, как умел.
И вот, как пропасть из окна,
глядится ночь, сияя, тлея,
в квартире бродит тишина,
у бабушки, у нас на шее.
О, Боже, эти десять лет,
немыслимою круговертью,
пропали, но остался след
предчувствия его бессмертья.
случайная запись
© Copyright: Михаил Месонжик, 2008
Свидетельство о публикации №108120802305
Свидетельство о публикации №108120802305
Рецензии