и скучно, и грустно, и некому руку подать...
Мое море едва колеблется, чуть уловимо вздрагивает от вдоха и выдоха, говорит о чем-то вечном и таится. А по телу пробегает легкая рябь холода от залетевшего через форточку дыхания. Руки сами, почти без вмешатильства мозга, набирают слова... Интересно так ли творят поэты? Но это даже неважно, то что мы пишем мы пием не сами, это то, что есть в нас говорит о себе, требуя внимания.
А когда мозг уже даже не понимает, что руки все это время делали рождается творчество.
Творчество - это маленький осколок нас самих, наших чувств и эмоций, маленький огонек нашей души. И в основе этого всего, излитого на листах бумаги, есть Муза. Что это такое не столь важно. Муза - это просто то, чего мы желаем,человек ли это, вещь ли, чувство... это уже как есть, как повезет.
И вот он сам - Поэт... Человек чаще всего незаурядный, неглупый, но возвышенный и некритичный к миру и чувствам, чаще к своим. Поэт, я понимаю это слово не в узком смысле слова,- не конкретный человек, пишущий стихи, вовсе нет. В первую очередь Поэт - это Твроец. Очень часто его называют Параноиком или Психом, но он не то и не другое, но он и то, и другое...
Поэт чаще всего одинок, чаще всего несчастен, у него печальные глаза. Да это правда, он такой, но если ты сумеешь затеть его сердце он покажет тебе не только мир в котором живешь ты, но и что-то большее, что-то лучшее...И тогда его глаза разгоряться таким необычайным огнем, какой и представить себе почти невозможно... он будет творить для тебя свою душу и жинь, если ты не побоишься любви Поэта.
Нет, я не Поэт, и нет, я им не когда не стану, но моя печаль сегодня меняет весь мир и собирает цвета мира для того, чтобы отобразить их в своей душе, чтоб попытаться сделать твою, именно и только твою жизнь ярче...
"И скучно, и грустно, и некому руку подать "...
Свидетельство о публикации №108120704158