Что-то голуби летают..

Что-то голуби летают
как стервятники над кучей.
Олигархи (alter ego)
так страдают от падучей.

С неба сыплется сухая
негашёная извёстка
на газеты. В них важнее
не слова, не смысл, а вёрстка.

Вот не будет катаклизмов
(войн, стихийных неурядиц,
драм семейных, театральных,
наркоманов, бомжей, пьяниц),

значит будет что-то вместо…
Место свято не бывает.
Телефонный лжец и брокер
на сомнениях играет.

Переигрывает, гнётся,
ищет образы и маски.
«Нет, не верю!» мог услышать,
если б жив был Станиславский.

Злоба ищет вдохновенья.
Нет убийства- будет свинство.
Вот тлетворное влиянье
Фрейда, Копполы и твиста!

Помогите стать добрее
людям, что погрязли в мраке.
Прочитайте им поэму
в чёрном с плесенью бараке.

Пусть возрадуются души
от контакта с бесконечным,
с нашей древней и могучей
православной в чём-то речью.

«Чью, чью, чью?» как эхо бьётся
по уставшим перепонкам.
Мало в жизни впечатлений!
Мало пищи. Будешь тонким.

Будешь тонким- будешь звонким
колокольчиком телесным.
И сознанию в коробке
рано ль, поздно ль станет тесно.

Вскрикнет, выпорхнет из клетки
эта птичка на свободу.
И из скрюченной ладони
выпьет стынущую воду.

И вспорхнёт. И станет верой-
светлым куполом небесным.
А под ним летают птицы.
Как названье- неизвестно.