о дождях. рассказ

В городе дожди. Сырые, противные, мокрые… потому что одинокие, несмотря на то, что «дожди»-существительное во множественном числе.
Вот капель, например, много, они падают поодиночке, а потом снова вместе, как говорится, на небе и на земле.
В дожди бывают только в разных городах, тогда их много, целый поток. Кто-то прячется от них под крыши, стоит на мостах и смотрит, как дождинки смешиваются с продрогшей водой. Кто-то пьет ароматный горячий кофе, сидя за маленьким деревянным столом, а кто-то плачет.
В дождь плачется легче. Потому что всегда некто невидимый гладит тебя по волосам и плечам и беззвучно мокрыми полупрозрачно-голубыми губами шепчет: «Ты не один». Да и в общем водном потоке слез не разглядеть. Вода всегда будет водой. Не более того.
А еще мне в дожди всегда одиноко. Можно сидеть на скамейке под проливным и ощущать, как одежда прилипает к холодной коже, со лба, по щекам и подбородку стекают ручейки, лишь изредка пресекаемые уверенным касанием пальцев. И тишина.
Хлюп-хлюп. И потом все снова сливается в один общий шум, негромкий. Но порывисто-однотипный.
И так сидишь часами…часами…часами… безо всяких мыслей. И даже не думая, точно знаешь, что дождь все-таки для чего-то придуман.
Возможно, чтобы поделиться зонтом с тем, на кого в другое время боялся даже поднять глаза, чтобы неуверенно взять в свои ладони еще чьи-то, озябшие и такие родные, чтобы в последний раз, не обернувшись,  перешагнуть порог ну или просто для того, чтобы сидеть рядом с кем-то таким же сумасшедшим, влюбленным в эту небесную воду.  Чтобы просто брести по темной аллее и чувствовать холодные капли на волосах, ну а скорее всего главное в том, чтобы суметь сказать то, на что никогда бы не решился.
Или можно босиком шагать по мокрому асфальту, с каждым шагом все увереннее, смелее, все больше привыкая к колкости камешков и прохладности земли.
И еще.
Знаете, наверное, наше сердце , независимо от разума и настроения любит дождь. Это для него своеобразный душ, потому что оно многослойно и настоящее, маленькое, живое сердце  прячется то под черной толщей зависти и злости, то под дымчато-серым налетом обиды и разочарования, то под каменным слоем неприступности и гордыни.
Дождь смывает грязь горечи, злобы и к тому же камень точит.
И тогда сердце остается один на один с этим дождем. О чем они рассуждают или спорят - мы не слышим, да и не за чем, хотя отчасти знаем голос сердца и дождя.
Просто когда за окном пасмурно и сыро, делайте, де-лай-те, что говорит вам ваше сердце. Делайте и не думайте. И никогда не ошибетесь. Дождь поможет.
Он никогда не соврет, потому что дождь-это всего лишь вода.