Немного от враля

Я про себя красиво не скажу, всё сказано, расчерчено и сшито,
в пустой мешок завёрнуто и сбито, с гвоздём внутри, как молния в грозу.
Подумаешь, на ящике лампас и ленты голубые на поминки,
я из-под крышки вижу все ужимки, не стоит, право распинаться, пасс.

Жил, как умел, нехитро, без нужды, в руке сжимая кукиш, как алмазы,
стремился вверх, а слышал только фразы в награду от несдержанной толпы.
Готов был в бой за всех, кто не успел, лез на рожон и бил порой посуду,
бросал на ветер божескую ссуду, считая, что она не мой удел.

Теперь сижу, сложил своё перо, и даже пальцы не стучат по клаве,
а ведь порой они сбивались сами в чечётку, попадая на зеро.
Ну извини, загладь мою вину, что не стерпел и  потерял надежду,
сыграл в игру, где побеждают прежде, чем время всё расставит на кону.

А впереди холодная земля, а может печь, где всё уйдёт на ветер,
но всё равно на этом белом свете останется немного от враля,
которого скрутил в бараний рог, а после сбросил с крыши чёрт патлатый,
но он плевал на этот рок проклятый и в распевал во всю, пока что мог.