Молчащий поэт притча

Жил-был один  поэт.  Он за много лет написал  много хороших стихотворений. И действительно его стихи были очень красивы. Преклонный возраст только раззадоривал его,  почти половину своих лет он просочинял, радуясь  удачным  рифмам, необычностью повествования  и успешным приёмам. Многие  читатели его стихов, находили их шедеврами, а автора считали гениальным.   
Так бы всё и шло, до конца его дней,  но один раз, всё изменилось.
Он за день писал уже десятый по счету стих, очередное  хокку, посвященное неописуемой красоте небольшого комнатного кактуса. И вдруг, этот маленький кактус заговорил с ним.
       - Ты, опять пишешь про меня стих?  Это уже девяносто второй. Они ничем не отличаются друг от друга,  все эти строчки об одном и том же. Как тебе не надоело это однообразное занятие? Ты разве влюбился  в меня? Но, я ведь не женщина!...
От неожиданности поэт замер, а когда пришёл в себя, какое-то время  соображал, что бы ответить цветку. Но так и не нашёл ответа на вопрос своего подопечного. Он  задумался.
      - Значит, все, что я написал за свою жизнь, не имеет смысла, всё это вымысел, простое использование известных приёмов, набор слов и не более. Нужно ли мне всё это? Нет, я отказываюсь от стихов, от напрасного проведения времени в поисках слов, которые,  не только не имеют смысла, но и не реальны, это пустое воображение, далёкое от жизни. Цветок отказался от моих портретов, я всё это время ошибался.
Он целый месяц ничего не писал, молчал и вспоминал слова кактуса. А, по прошествию месяца, он обратился к цветку.
    - Знаешь, мне уже не хочется поэтизировать ни на какие темы,  хорошо, что ты мне сказал своё мнение. Я действительно влюбился в тебя как в женщину, но это  не так, ты просто цветок. И, я влюбляюсь так во всё и потом пишу, что испытываю. Но, согласно ли окружающее что бы я его превозносил и думал о нём? Зачем я лезу в душу ко всему и навязываюсь без спроса…Почему бы мне ни писать только про самого себя? Но, я думал над этим всё последнее время.  Я сам, тоже против этого, никто не поймёт. Я сам не пойму. Спасибо тебе кактус, я  был поэтом и теперь больше не поэт. Теперь я буду, как ты, молчать обо всём.