У Поэта в голове не осталось ничего,
кроме бессоницы и алкоголя.
он ложится на пустую кровать,
вдыхает одну сигарету, вторую,
третью - почти бесконечность.
потолок над ним затянут дымом -
не видно теней, что, срываясь,
оставляют за собой несмываемый след.
за окном почти шекспирова буря,
кто-то огромный, как закрытая дверь,
стучит беспощадно по клавишам
старого фортепиано, которое помнит
еще руки молодого Бетховена.
Поэта покинули рифмы, ем незачем
Больше жить. Ему по глупости кажется,
что если он утопится в табаке,
водке, божественной музыке,
то в комнате закончится воздух.
Еще чуть-чуть - он поверит предметности -
и мир свернется в след на стене.
со времен атлантиды
© Copyright: Мари Дихтер, 2008
Свидетельство о публикации №108120503434
Свидетельство о публикации №108120503434
Рецензии