Еще стихов

    

«Ещё стихов!",-
я небо заклинаю,
«Ещё стихов!», -
прошу у грозового дня,
с ним вмест у костра я вечеряю
и грею руки
             у закатного огня...

Ещё стихов
            пришлите, горные вершины,
ещё стихов
                пошли, красавица Луна,
налей мне, Вечер,
                из блестящего кувшина
напиток звезд,
               что слаще красного вина.

Мне, Осень, подари
             альбом чудесных акварелей
и колокола утром
                ранним звоном разбуди,
исполни, Ветер,
                мне концерт свирелей,
в лазоревую даль
                меня с собою позови...

Откройся мне
             в дали волшебный замок,
один стоящий
             на песчаннике в горах,
портреты там
             обворожительных испанок
висят веками
              на облупленных стенах...


Там в спальнях золотых
           на брошенных коврах
                искусно вышиты леса,
                а в них –олени...
Ты признавался мне в любви
                на разных языках
в доспехах стоя
                в замке на коленях.

Я там познала
               в первый раз - лю-бо-вь.
Ты научил меня
      в одном мужчине
              видеть всех мужчин на свете.
И сколько б раз я
              ни рождалась - вновь и вновь,
ищу тебя…
               и нахожу…
                и берегут доспехи эти...

Я замок тот старинный
                всем сердцем обожаю.
И по ночам во сне
              одна по комнатам блуждаю,
встречая тех,
             кто в нём со мною жил,
меня любил, со мной дружил,
                мне ворожил, и сторожил...

И есть еще причина,
               по которой
                меня влечет тот замок на горе.
Там есть одно окно,
                задернутое вечной шторой,
у этого окна
            слагала я стихи
                на утреней заре...

В том замке,
       в комнате одной,
        со сводчатым высоким потолком,
стоят стихов тома,
     написанные - мной,
           в шкафах с узорчатым стеклом.

Мои прекрасные
            любовные стихи!
Написанные шрифтом 
                позабытым.
Как часто ночью
        я читаю их,
          но, видно, за грехи
я утром не могу
           сложить куски
                керамики разбитой.

Я не могу припомнить
те слова,
       которыми блистала,
из тысячи исписанных страниц
             - одно случайно помню слово…
А, может, для того
             мне жизнь
                дается каждый раз сначала,
чтобы любить опять,
         и написать…
                тома стихов об этом снова!?