Режиссер Конца...

Я хожу по городу.
Я ставлю спектакль.
Я - режиссер сего Дня.
Все будет в прошлом,
                как и в настоящем.
Вот – листьев павших желтизна,
Жить ей еще недели две.
Потом – гниенья тишина
В пожухшей скошенной траве.
И в легкий миг падения,
И в час воспоминания
О пережитом счастье цвета,
Что было в первом акте драмы...
Но исподволь проглядывает
                смысл,
И невдомек уже прохожему
                на случай
Надеялся что он
Безвестно канет в пыль
                дороги...
А я уже в лесу – теперешнем,
                осеннем,
Печаль свою несу
                на согбенных плечах
И плачу, плачу, плачу
                о весеннем
И в тог же плач,
                переплавляю страх.
Я – режиссер Конца,
К зиме готовлю город.
Я в складках шуб
Как будто моль, усну
И окажусь отравлен
                нафталином
И окунусь в мороза глубину.
Чтоб в день зимы, как ныне,
                пешим ходом
По городу справляя моцион,
Хорошую предсказывать погоду,
И о Конце молчать,
                хоть близок он...