О, Боже мой, какая тишина
в пылинках озаренных сосны прячет,
и день плывет уже на крыльях сна,
и холодит поля и дачи.
И тайна, как родная речь,
как Пушкин на твоих устах,
проходит через все места,
одернув солнце с наших плеч.
Свидетельство о публикации №108120502113
Багров 05.12.2008 14:54 Заявить о нарушении
Михаил Месонжик 05.12.2008 15:15 Заявить о нарушении