Мы маршируем, подошвы липнут..

Мы маршируем, подошвы липнут,
кричат недоумки, ликуют подлизы,
крепкие парни в зелёных фуражках
на голые задницы лепят нам визы.

Под арки проходят нефтепроводы,
что маслянистою жидкостью пОлны.
Большие тяжёлые это катоды.
И доллары с баррелей как электроны.

Из дыр ручейки и зеркальные глади
глядят в небеса немигающим взглядом.
А рядом в землицу уткнувшись носами
немые и мёртвые. Дико и рядом.

А мы маршируем сквозь бетон недомолвок.
Следы наших ног- зародыши свалок.
Травой прорастают дилеммы и клеммы.
И стержень прогресса расплывчат и валок.

Валькирии штопают небо стежками
озоновых дыр замедляя движенье.
А где-то внизу муравьиные боги
от ног марширующих ждут утешенья.

Кривляется лев в виртуальном пространстве,
догнав антилопу, кусает за ляжку.
Она отвечает сонетом Шекспира,
советом поесть водянистую кашку.

О, был бы Союз страною сонетов!
Кровавую прозу взахлёб не читали б.
Хрустальные трели рифмованных строчек
иль бряцанье тусклых латунных медалей?

Положено быть и оракулом в оре.
Оркестр надрывает кишки музыкантам.
И в такт не попав, дирижёр отдыхает,
сложив свои губы не щелью, но бантом.

Фантом композитора клянчит анданте.
Скрипачки сопят, валторнисты не дуют.
И ноги в своём разрушающем ритме
                мар-ши-ру-ют.