В моём смятённом доме жил судья..
ходил с кривой усмешкой на работу,
не верил озверевшему народу
в янтарной подоплёке сентября.
Он был судья- знаток и душ, и тел.
И в тёмных закоулках, словно в свете,
он находил в вопросе и ответе
какой-то постигаемый предел.
И кофе остывало по утрам
под ярко-белой шапкой взбитых сливок.
И кот под длань закона свой загривок
пытался всё подставить, но котам
подобные забавы- без значенья.
Лишь статики искристая игра.
Важнее щучья свежая икра
и миска с молоком. Но отвлеченья
к каким-то категориям добра
нас делает стремительней и строже.
И, не позволив вытащить из ножен
кусок булата с мерой серебра, (1) (2)
способного, казалось, заменить
судью, преображающего Сферу
и выстрадавшего в законы веру,
на право беззастенчиво убить
в себе кусок ландшафта, цитадель,
передвиженья плавные по дому,
невидимую мощную опору,
от мотылька порхающего тень.
(1) нас тянут, взяв за кожу на спине.
И мы хрипим сонаты вместо басен.
Но бас фальцету вовсе не опасен,
как не опасна истина вине.
(2) мы верим. Но не вера наш исход.
Скитаниям конец не предусмотрен.
О том в эфире скучном и субботнем
заверил электронный доброхот.
Мы просто отдыхаем от себя,
резьбу эфеса чувствуя ладонью.
И заменить своей застывшей болью
готовы ликованья обезьян.
Свидетельство о публикации №108120500135