Кроссворд

Игорю Талькову
и всем Российским Поэтам, ушедшим до срока...

Я играю в кроссворд,
не могу не играть, не умею,
Я играю в кроссворд,
и от боли, от страха немею.
В нём вопросов не счесть,
но ответов найти невозможно,
Почему слово "честь"
произносят у нас осторожно?

Почему лишь тоску
и отчаянье вижу во взорах?
Почему лишь войну
вспоминают сейчас в разговорах?
Почему среди белого дня
убивают поэтов?
Почему не найти
на простые вопросы ответов?

Хорошо не писать, и всегда
быть здоровым и сытым,
Но я тоже поэт, только я
не хочу быть убитым!
Я пока неизвестен,
но может быть, вовсе не надо?
Девять граммов свинца -
это очень большая награда!

Виноваты мы в том,
что вскормила нас гордая Муза?
Что по жизни несём
слишком много житейского груза?
Почему никого
не убившие наши поэты,
Недопив эту жизнь,
отправляются к берегу Леты?

Бред какой-то - "Поэты всегда
уходили до срока..."
Я хотел бы поверить,
что это - веления Рока,
Только нет, не могу,
Рок для нас - это наши же люди,
Поигравшие сдуру в небесных
влиятельных судей!

Кто ответит за всё?
Почему не найти мне ответов?
Почему и за что
до сих пор убивают поэтов?
Почему обрывают
звучащие в душах аккорды?
Поиграйте когда нибудь сами
в такие кроссворды...

1994