Штиль. Море спит. Дно читает псалмы.
Небо по чайкам скорбит. Камни раскрыли рты.
Там, где следы чьих-то ног ставят памятный след,
Ломается всякий толк о непрерывность лет.
Пена морского рта твердит мне, что мы - лишь сны,
Разбитые кем-то с утра о позолоту десны.
Горизонт чист и прост. А для него что же, мы?
Что для козла овёс - новшество после травы.
Небо ворчит. Парашют скалится краской крови.
Сверху похож на батут. Снизу - на диск эм-пэ-три.
Сверху, куда ни глянь, гладь: слезы, моча и пот.
И через слово:"****а мать!", - кто-то лишку, но хлебнет.
Снизу - холодный мрак. Якорь, скелет и цепь.
Море - большой овраг. Вкупе огромный склеп.
Воздух щетинит мысль до глубины мозга корней.
Чтобы найти в чем-то смысл - научись языку у камней.
2008
Море
© Copyright: Антон Ахтямов, 2008
Свидетельство о публикации №108120403342
Свидетельство о публикации №108120403342
Рецензии