Моя родина

Наверно, нужно, когда то решиться.  Я никогда не чувствовал себя нигде дома. В этой огромной стране, в городе, состоящем из миллионов окон с потрескавшимися громадинами домов, с лицами отчаявшимися, раненными я почти везде свой и везде ничей. Это город грехов, потерянного счастья, где не стало места, ни демонам, ни ангелам.  Я родился не здесь. Здесь родилось только моё тело, пусть пишут любое гражданство…
Свою родину я видел только один раз, но прекрасно помню её.  Узкие чистые улицы с белыми стенами спиралью спускаются к подножию холма. Пыльные мощённые камнем, они всегда новые, они никуда не спешат, как и жители моего города – высокие, ширококостные  с огненно рыжими волосами. Я полукровка, ведь я наполовину тут, поэтому, наверно я единственный русоволосый во всей округе.  Почему то вспоминаю то лето и близкое солнце, то весну, прилетает прохладный ветер с гор и зацветает вишни. Они растут повсюду в каждом дворе, построенном как цитадель, есть маленький сад. Город ступенями восходит ввысь, все стены образуют непреступную крепость, похожую на раковину улитки. Виток за витком улица спускается к подножию, пока не превратится в дорогу, петляющую в горах, она с  лёгкостью перепрыгивает через ручей и старый каменный мост и уходит в иные миры. В этом городе нет площадей, и только маленькая запятая возле дома на холме, где принимают странников и решают дела.  По вечерам там едят сладкий пирог, который называют «мёд»  и пьют красное вино.  На стенах нет  оружия, вешать железо на стену считается признаком дурного тона.  Иногда на них висят картины,  карты или покрытые резьбой доски.  Я не помню, чтобы кто-то выращивал хлеб. Наверно это город  садов, маленьких мастерских, виноделен.  Где то за городом кто-то поставил ульи, разбил виноградники, терассами стоящие над миром. Куда убегает река.  Здесь живут долго иногда, когда становится скучно, уходят по дороге к морю или в горы и возвращаясь, рассказывают истории. Там играют на странном инструменте, что мне, наверно, не описать, хотя он  всегда уникален  и кто знает, есть ли два похожих. Там поют странные  песни, они зовут вдаль и светят серебром луны струны. Этот город живёт и дышит со мной, но я был там всего один раз. Он приснился мне во сне, давно, очень давно, но я помню его, ведь только тогда у меня  в душе было  это чувство – чувство родины.  Это мои камни и моя улица, мои горы вокруг  и солнце так близко ласково ко мне.  Прохожий – бородатый рыжеволосый мужчина, болтает со мной и приглашает как-нибудь зайти к  ним. Я спускаюсь по улочке к подножию.
Дальше наверно что-то случилось с моим краем. Я помню, что была война и только одна картина встаёт  в моей памяти. Сожжённый оплавленный песок, каньон.  На мне чёрная перехваченная тугими ремнями форма.  Рядом со мной бежал пёс.  Я не успел куда-то,  не смог кому то помочь. Я умираю на обожженном, остекленевшем песке. Боли нет, только обида жжёт в груди… я не смог, я не успел …