Я – не поэт. Я как бы чукча.
О том, что вижу, то пою,
Была б бумага, карандаш иль ручка
Спешу я зримой сделать мысль свою.
Зачем тебе, скажи на милость,
Какой-то циник изречет,
Смотри вокруг: трава, деревья, живность
И солнце обязательно взойдет.
И будет день и будет пища,
Вода и воздух, чтоб дышать.
Чего еще? Чего ты ищешь?
И стоит ли бумагу так марать?
Зачем другим твои мыслишки.
И еще рифмой. Боже мой!
Ты промахнулся, даже слишком,
Иди к жене мой дорогой.
А нет жены, то к даме сердца
И молча, крепко обними,
Чтоб ей совсем не отвертеться,
Остаться с вами до зари.
А может до конца всей жизни,
Что вам даровано судьбой,
И выше голову. Не кисни.
Вот так, поэт мой дорогой.
Да вот еще,забыл о чукчах,
У них не жизнь, а просто рай:
Стада оленей, жены в чумах,
Кругом простор,безмовье … Выбирай.
04.12. 2008 г.
Я - не поэт. Скорее чукча...
© Copyright: Роберт Дарк, 2008
Свидетельство о публикации №108120403061
Свидетельство о публикации №108120403061
Рецензии