Когда по карманам квартир,
Хранящих тепло,
Лезут руки прохожих.
Когда, тлеющим пеплом,
Телевизионный эфир,
Растворяет в себе голоса непохожих.
Когда оболочка, словно сортир,
Сменяя акцент,
Перестает быть вместилищем духа…
В мои вечные сутолоки
Приходит полночь.
Тогда, я не зная, что делать
Бреду на встречу звездам.
По стылым паркам бегу прочь,
Подальше от людского эха…
В ночь,
Туда, где нет снега.
Туда, где нет листьев, нет времен года.
Где нет ни пространства, ни времени,
Ни гласа народа.
Туда…
В никуда из ничто
© Copyright: Владимир Бронякин, 2008
Свидетельство о публикации №108120400199
Свидетельство о публикации №108120400199
Рецензии