Потрескалось небо,
И сотни мелких солдат,
Ради душного слова "Победа",
Окрапили окна палат.
А за окнами два океана,
Две бездонных бездушных дыры.
Как развалены древнего храма,-
Неподвижностью оскорблены.
Плечи гнутся под тяжестью вздоха,
Но не вздрогнет ни нитка души.
И без окон здесь было не плохо.
Здесь без вздоха чудесно в тиши.
Здесь все: плачущая гистограмма.
Покорность усталой мойши.
Возглас порванного барабана.
Непредвиденность первой плеши.
Здесь всё к черту, иль к богу,невнятно.
Завизжала прямая у пульса,
И распластанного неопрятно
Окрестили багряные пятна
От последнего смерти укуса.
Осень
© Copyright: Антон Ахтямов, 2008
Свидетельство о публикации №108120401460
Свидетельство о публикации №108120401460
Рецензии