Недостих. Пусть убого, но о светлом

*** ( предрассветное, читая Ахматову ) 22.11.08.
Резкий… слышимый… различимый
Треск поленьев… сырых… в печи…
Тусклый свет, будто свет лучины…
Отсвет… отблеск печи в ночи…

Вечер. Зимний. Давно забытый.
Вечер детства. Оно ушло.
И сидим мы… с душой разбитой…
Отопление… Свет… Тепло…
Как же много уйдёт… ушло…


Рецензии