Ящик, как гроб, на дубовом столе
Молвит о чем-то сугубо не важном:
Кто-то убил, закопав все в земле,
Кто-то программу испортил сермяжным...
Времени мало? Работаете, пьете,
В телеэфире считаете слова,
Копаетесь в делах и курином помете?
Как романтично: в глазах синева!
Синее небо скрипит под ногами,
Синее время сквозь пальцы струится,
Каждый мечтает большими шагами
Жить в посиневшей клоаке столицы.
Синий троллейбус набит сонной верой
В то, что опять доползем до утра.
Дым сигаретный синеет над серой,
Нищей золой городского костра.
Синий туман поднимается в небо -
Набережный, романтичный пейзаж...
Это лишь смог, весь пропитанный хлебом,
Рвущийся в центр, на пятый этаж.
Синее море, глубины и мели:
Хочешь остаться - не мельтеши.
Синее время. Мы все посинели -
Рвемся из тела в застенки души.
Синий стих
© Copyright: Роман Ромашкин, 2008
Свидетельство о публикации №108120303148
Свидетельство о публикации №108120303148
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.