Наброски

Узнавание


Стою у входа в комнату.  Во сне.
Я никогда здесь не был.  Как ни странно,
саднит томленьем память, точно рана.
Я болен узнаванием.  С экрана
воображенья тянутся ко мне

знакомые, до трепета, черты.
Луч согревает дерево паркета,
пылинки пляшут в переливах света
над облаком засохшего букета.
Так возникает голос пустоты.

В той комнате, веками нежилой,
день длится вечно, без тревог, без цели.
В окне прозрачный двор, забор, качели,
что вторят вздохам ветра еле-еле
и дерево, что прячет под полой

своих ветвей, загадку бытия.
А может, это просто тень густая?
Столь безнадёжно комната пустая,
что узнаванья в памяти листая,
её вторженьем не нарушу я...




Поэзия


Зал полн.  На подоконниках, в проходе
и яблоку упасть не суждено.
Где чудо превращенья происходит,
когда в воображении проходит
искусством порождённое кино?

Когда из сочетанья слов и звука
живое возникает полотно,
то отступают суета и скука,
лишь сопереживание, как мука,
желанная, как доброе вино.

Знакомые слова звучат иначе,
приобретая новые черты.
И чуткая душа, внимая, плачет
и тело беззащитное не прячет,
почти не опасаясь наготы...




Пробуждение


Перемещаюсь взглядом по лучу,
что занавеска в комнату впустила.
День за окошком набирает силу,
я страшно просыпаться не хочу –
Повремени! – будильнику шепчу.

Но тот уже дрожит на изготовке.
Ещё мелькают кадры странных снов
и юный день, что бесконечно нов,
покуда чужд и я ворчу без слов.
Мои движенья вялы и неловки.

Но миг, другой и вихрь суеты
меня подхватит, точно лист опавший.
Но к вечеру, израненный, не павший,
вернусь домой, и заполночь, уставший,
паду в объятья давешней мечты...