Как будто сея рис,
Бросая горсти с неба,
Творец играет блиц,
Иерусалимским снегом.
И мерзнут словно пальцы,
Мечети и столбы,
Поземка на асфальте
Как линии судьбы.
Стена уже не плачет,
Застывшая вода,
Записок белых платья,
Приклеила в себя.
Все тихо и спокойно,
И девственно бело.
Молитва прячет войны,
Под ангела крыло...
Творец играет блиц
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108120301223
Свидетельство о публикации №108120301223
Рецензии