Как будто, тонкая полоска,
Шоссе поднялась в облака,
Все стало серым, низким, плоским,
Ведь дождь пойдет наверняка.
Бросает ветер тучи сверху
На острие антенн домов,
И рвется как фата невесты
Небесный дождевой покров.
Намокли длинные ресницы
Зеленных елей, что в лесу,
И ритм такой, что сразу спится,
И покоряемся мы сну...
И покоряемся мы сну...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108120301220
Свидетельство о публикации №108120301220
Рецензии