Засохший корень странной формы,
Взывает к милости небес,
Повисли прутья от позора,
Он как изгой, он бывший лес.
Но в глубине, в одной прожилке,
Остались капельки крови,
Чуть-чуть зеленной, как бутылка,
Пригодной все же для любви.
Одно я с ним могу придумать,
Я экибано сотворю.
Он был отрезанный как ломоть,
Букет вернет его в семью.
Я экибано сотворю
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108120301185
Свидетельство о публикации №108120301185
Рецензии