куклавкукле

Он умер рядом
с мертвой женщиной,
которая не могла воскреснуть,
но всё же
готовила ужин,
гуляла с детьми,
читала Кортасара...
и белые простыни крыльями
не изгибались,
не корчились,
были статичны и холодны.
и грудь из резины
не пропускала ток,
язык из резины говорил то,
что они оба выучили наизусть,
вены из резины
царапались, но не выпускали кровь.
Матрас,
стены запаха мокрого дерева,
кружки, стаканы, тарелки,
ломтики сыра и хлеба...
среди этого жить ли?
умирать ли?
заснуть ли?
забыться?
высокий слог пал слишком низко,
нимб не обжог,
сжатый громко в руках.
скоро не будет бога,
скоро не будет мрака,
лишь по будильнику
включится телевизор,
и рядом с женщиной,
чей страх провоцирует диктор
в хорошем костюме,
рядом с раскрытым на истине
Картасаром,
затихнет,
подавится пылью
его идеальная вера
и ломкий, прекрасны мир.
и если ты куколка,
то внутри тебя тоже куколка,
и если ты дерево,
то внутри тебя черви и пыль.