Мне снится исступление, похожее на сон..

Мне снится исступление, похожее на сон:
ко мне приходит вежливый оранжевый гарсон,
похожий на верблюда, но на самом деле слон.
Приносит телеграмму на серебряном блине.
Из Инсбрука. От мамочки. Кому? Конечно мне.
На марке всадник маленький трепещет на коне.

Я поднимаю голову. Гляжу в его глаза.
В них камни драгоценные- агат и бирюза,
но за лощеной внешностью оскалилась гюрза. 
Внимаю. Буквы прыгают с листочка на плечо.
О чай ожёгшись, думаю, что было горячо.
Ощупывает лапками Вселенную жучок.

И так, и этак. В Инсбруке со смыслами напряг.
Кем стал бы в нашей плоскости воинственный варяг?
Возможно схемотехником. Беззубый старый як
столь краток. Душит ненависть к гарсонам и слонам.
Не разобравшись в Вечности к ответственным словам
мы переходим, пробуем посильно ль головам

вместить, что не вмещаемо. Но думать, что вместил. 
Что лазерную ниточку до Бога прочертил.
Так тушу переваривает шустрый крокодил.

Шипят, чадят сомнения и шкварки на огне.
Перед камином статуя вплетает в макраме
не каменную истину- синицу в янтаре.

Я исступлённо дёргаюсь. И дёргаю за нить.
Я жизнь свою никчменную опять хочу прожить.
На палимпсесте символов не верить, но любить?