Шпиль

Бывает так, когда ты чувствуешь себя разрезанной на куски. Как будто в грудь навсегда вошел ржавый шпиль арматуры. И ты опять лежишь, и смотришь в бесконечно-синее небо, по которому летят, бегут перья-облака.

А где-то рядом проходит праздник. Кто-то ходит, бегает и орет. А ты одна, со шпилем между ребер или каких-то других костей, названия которых ты при жизни так и не выучила.

На дворе май, теплый май. С утра была жара, необычное тепло, поэтому ты оделась по-летнему, но теперь это вряд ли имеет значение. А твои руки уже холодеют, но этого никто не замечает, а ты уже понимаешь, твои ногти синеют, под лаком этого не видно, но ты это чувствуешь и знаешь каким-то своим внутренним зрением, бессознательным зрением, которое уже смотрит в глубину.

Все, сейчас ты ее увидишь. Все, о чем столько написано, о чем говорят, чего боятся и тайно ждут, чего не коснулась людская пошлость, - смерть.

Ты веришь в бессмертие души, поэтому сейчас улыбаешься. Ты знаешь, что еще не раз вернешься на землю. И, наверное, у тебя будут крылья.

Наконец тебе становится больно, но ты смеешься. Свет в твоих глазах не гаснет, он никогда не погаснет, потому что ты была единственнной, КТО НЕ БОЯЛСЯ, ты умираешь счастливой. И тебе дано увидеть больше. Ты вынимаешь шпиль из груди, руками, которые уже не дрожат. Начинает хлестать кровь.

Ты скрещиваешь руки. И щуришься на свет.

А пока ты живешь. Ты ходишь по земле, и часто проходишь мимо строек. А с высоты, в вырытых котлованах размытой глины, ржавая арматура - все шпили да шпили.