Таланты

Как творческий путь твой труден, запутан и каменист. Досадные мелочи будней ты топишь в вине, артист. Досадные мелочи колки, прилипчивы, как орви в ноябрьский дубак. Умолкни, сотри черновик, порви. Ты мог бы в кино сниматься, ты мог бы строчить хиты... Но бездари пробиваться умеют лучше, чем ты. От пошлости скоро лопнет орущий телеэкран. Не дай же себе засохнуть, стакан наливай, стакан. Грызешь себя – «дар от бога, фан-клуб – четыре души, играю в одном убогом клубешнике за гроши». Ты думаешь: «я гениален, непризнан, и так непрост, но я никогда - хозяин, я в жизни – незваный гость, никчемен и неприкаян среди преуспевших нулей, владелиц гламурных спален, тузов их и королей.» Ты мог бы ваять скульптуры получше, чем эти и те – малюй же карикатуры, себя вини в нищете, рисуй, балбес беспросветный, оттенками серых дней, бумаги купи туалетной, и вирши пиши на ней.

 Но как же, однако, светел и весел стал сразу путь, когда наконец ты заметил - их много таких на свете, без имени. Лишь взглянуть: налево, назад, направо, чуть за угол, чуть вперед – их тоже минует слава, их тоже толпа не ждет. Прочесть, пролистать, проскроллить туда, чуть по ветке вниз, где в форуме спор устроили с клавишником басист, их знают всего полтыщи фанатов, мозгов, пар глаз, и их духовная пища – не сладкая жвачка для масс. Смотри – поэт-одиночка, он тоже звездой не стал, но яркие его строчки, разящие наповал, навек врезаются в память. И, скромно пишущий «в стол», поэт остается с нами, немногими, кто нашел, заметил, набрел, нагуглил, случайно, в тиши, в глуши, подбросил в огонь два угля – пиши, не молчи, пиши. Вот дева пишет, что пашет она с девяти до шести, ведь надо помочь мамаше, и дочку свою растить – та самая, пела в рок-клубе, и мнилась тебе роковой, и снились тебе ее губы с ее широкой душой, и было в ней все прекрасно, лицо, и одежда, и... Дневник ее жизни частной смотри, не ленись, смотри. Талантов вокруг немало. Не всех разглядишь в толпе, не всех волнует реклама, не все орут о себе. Рязанской студенткой Машей написано семь поэм. Сценарии пишет Саша, наладчик охранных систем. Портреты рисует Тоня, она продавец-консультант. Василий – автор симфоний, хоть больше не музыкант.

 Бредут таланты по свету, в метро, в институт, в инет... И это совсем не беды, и это совсем не бред. То весело, то устало, то к цели, то в никуда, стартуют они с вокзала, летят они в города, идут не железным строем, а каждый своим путем, извилистым, неспокойным, бредут, как и мы бредем. Не думай, что ты последний, не думай, что ты герой, вливайся в их песни-бредни, сливайся с их тьмой-толпой, читай на лицах заботы, меняйся файлами тайн, вникай в их поэмы, фото, рисунки, стихи, дизайн. Не выход – разбить гитару, не выход – в ночи страдать, не выход – хлестать водяру, не выход – попсу продать. Зачем вообще нам выход, зачем нам какой-то вход, когда есть пути и выси, поход, поворот, полет, без плана и без маршрута, мелодий полны, идей.

Привет, дождливое утро. Не пей, не дури, не пей.