невермайнд

и ты отвечаешь боженьке – невермайнд,
я привык оставаться один на один с игристым,
только какого черта, господи, этот май,
наш_с_ней_май в голове продолжает длиться?
отболело вроде, вымерло, поросло
блеклой ряской, осело тиной, покрылось пылью…
у меня на нее давно не хватает слов,
у меня от нее давно опустились крылья,
но какого черта растут про нее стихи,
на пустынном выжженном солнцем сердце,
бесполезные, безвозвратные лопухи –
и от них - не сдохнуть и не согреться.
разбежались слова, словно бы нет молитв
больше здесь, в моем личном немом пространстве.
и у кого-то другого в груди так болит, болит,
тянет вниз песочным чужим балластом.
а у тебя в глазах отражается грохот войн,
предстоящих и прошлых – и нет различий,
нет науки проще, чем выйти вон
из разбитой жизни без связей и без наличных.
этот май отцвел где-то там, где есть
все еще следы ваши с ней на песчаном пляже…
наливай еще: там, на дне, оседает взвесь…
невермайнд. нет, правда. уже неважно.