Поезда уходят в осень, унося с собой тепло,
Листья заливает кровью умирающее лето.
Люди бредят по расчёту: "повезло - не повезло",
Бог и сам уже нарушил все наивные заветы...
Вместо стёкол, льдом по лужам, разбиваются осколки,
Мы замерзнем, умирая, рассыпаясь на ветру.
Люди верят: "мы настроим на гитаре жизни колки",
Бог смеется, разлагаясь в этом дьявольском миру...
Осень
© Copyright: Артём Лёд, 2008
Свидетельство о публикации №108120103591
Свидетельство о публикации №108120103591
Рецензии