Дороги крутые петляют
Средь леса, полей, пустырей
СТОЛБЫ, покосившись, встречают
В машинах снующих людей
Пытаются стрелкой иль цифрой
Помочь, защитить от беды
Скрываясь ДОСТОЙНО и тихо
В несущейся клубом пыли
А люди, укрывшись в машинах
От солнца, от ветра, дождя
Кто в окна глазеет безлико
Кто ХАЕТ дорогу, жуя
И им невдомек, что на страже
Днем, ночью, в снегу и грязи
Стоят, покосившись, но гордо
Защитники наши, - СТОЛБЫ
Их в нашей стране миллионы
Они не воруют, не пьют
Но песен прекрасных достойных
Про них до сих пор не поют
Лишь я, расплескавшись талантом
И водкой паленой твержу
«СТОЛБЫ – наши кровные братья
За каждого лично я пью»
Столбы
© Copyright: Майкл Муд, 2008
Свидетельство о публикации №108113000756
Свидетельство о публикации №108113000756
Рецензии