Сам к себе

По городу, по скользким тротуарам, по чёрно-белой вязкой пустоте
шагаю, обгоняя с ходу пары, в руке сжимаю пропуск «сам к себе».

Сиреневый, помятый, весь в разводах, написанный неведомо когда,
в нём разрешенье сомневаться в кодах и разбирать на косточки года.

Искать и ненавидеть, петь и плакать, бить кулаком и резать правдой фраз,
корить себя и прорываться в память, срывая свой невыдержанный глас.

Распахиваю запертые двери, нажав на место, где ещё болит,
и словно в сказке, прибегают звери лизнуть в лицо и спрятать от обид.

Поляна, приукрашенная светом и пики, открывающие суть,
сверкающее небо пред рассветом и в море уходящий пенный путь.

И тут же рядом сонная пещера с костями от несбывшихся надежд,
в стеклянный череп спрятанная вера и голос, уводящий в тайну лет.

Дорога серпантином вьётся в горы, вчера, сегодня, завтра, как виток,
там где-то наверху стоят заборы, мне их не перепрыгнуть, вышел срок.

Остались только сбитые колени, разбитые в осколки хрустали,
увядший плющ, рассыпанные тени и дверь на выход из крутой петли.