Прохлада, начинается с тумана,
Как тонкий пласт от облаков,
На землю, белая сметана,
Сползает в трещины домов.
И у трубы, к дымку прижавшись,
Вся, маскируясь под него,
На старых рамах задержавшись,
Стучится в блеклое стекло.
Заполнив щели и подъезды,
На листьях в капельках дрожит,
И малышу, что без одежды,
Холодным пальчиком грозит.
И в пупырышках детской кожи,
Под зазвучавший громкий плач,
Вдруг исчезает осторожно,
В прогнозе телепередач.
Там завтра солнце обещают,
И будет жарко, без дождя.
Луна скептически кивает,
В намокшем небе февраля…
В прогнозе телепередач
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108113001672
Свидетельство о публикации №108113001672
Рецензии