Плыл месяц стругом по Пскове...

Плыл месяц стругом по Пскове,
на мель его влекла река...
Рубахи белые церквей
мелькали в сумерках...

Сгорали звезды на лету -
впотьмах - всполохами,
и озаряли темноту
черновиков моих.

Я жил, забыв про календарь:
ни дня, ни месяца,
все унесла с собой вода -
веков ровесница.

Но вновь гляжу в окна проем
н храмы псковские,
и мы друг друга узнаем
черты неброские...


Рецензии