Начать...

1
Не хватает порой прометейства,
под лавиною прозы житейской
гаснет пламя в горниле души,
как ты угли ни вороши.
Бросьте медь вместо злата считать,
невидимки-сообщники скуки,
не спасёт эта мелочь от муки,
без команды небесной – начать!
Изведусь я в безмолвном плену,
Боже правый, молю тебя слезно –
хоть бы что-нибудь в голову влезло,
хоть бы искорку только одну.

2
Сквозь мельтешню дождя и снега,
весь измотавшийся от бега
пустого, как Сизиф в аду,
устало в горочку бреду.

Ползу, навьюченный словами,
сверкая стёклами очков,
как божья искра под дровами
сырой поленницы стихов.

Иду, и сам с собой колдую,
и до изнеможенья дую,
приладив душу, как меха –
к скупому пламени стиха.

Торю в заносах снежных тропку
и, задыхаясь на ходу,
дрова запихиваю в топку,
покуда все не изведу.

3
Перо моё в бумагу слепо тычется.
Темно… Но глупо сетовать на это.
Поэзии плевать на электричество,
поэзия – сама источник света.

И грош цена ей - если не источник,
что толку ловко испещрять листок
цепочкой знаков, запятых и точек,
когда по ним не пробегает ток?

Напрасно к ней подключится читатель,
безрезультатно щёлкнет выключатель -
увы, пиит – ни тока и ни света...
Не обессудь, когда пошлют за это.