Горемыка-хлебороб

Неужели  я  когда-то
Жил,  не  ведая  расплаты
За  летящие  года  –
Без  конца  и  без  следа?..

…18!   18!
Промелькнули  –  не  угнаться.
Сплошь  греховные  исканья,
Бесконечные  метанья…
Развернулся   –  всюду   ширь,
А   по   сути   –   лишь   пустырь
И  в  душе,   и  за  душою.
Но…  не  спорю  я  с  судьбою.

…25!   25!
Впору   землю  мне  пахать,
Засевать   родные   недра.
Но   гуляют  в  поле  ветры,
Зарастает   целина,
В   огороде    -   бузина.
А  с  меня  и  взятки  гладки:
Сам   гуляю  без   оглядки.

…27!   27!
Утешаюсь  только  тем,
Что,  возможно,  я  не  лодырь
И  не  враг своим  угодьям;
Что  не  дура,   мол,   губа,
Не  ломать  же  ей   горба;
Кем-то,  дескать,  сбитый  с  толку,
Сам  себе  намылю  холку.

…33!   33!
Просыпаюсь  до  зари:
«Может,   мне  с  моим   нахрапом
У  соседа  клин  оттяпать?».
Но  куда  глаза  ни  кинь,
Всюду  горькая   полынь,
А  еще  –  хвалёный  пар,
Удостоенный  фанфар.

…38!   38!
Незадачливый    философ,
Позабывший   суть   вопроса…
Уж,   конечно,   не   юнец,
Только   все   же    не  творец,
Не   борец   и   не   боец:
Лишь   болтаю   без   умолку,
Да   ищу  в  стогу   иголку,
Хорошо   бы  –  не  в  чужом,
Так  ведь  нет  же  –  не  в  своем!

…Вот  уже  и  40!   40!
Поднимаюсь  на  пригорок  –
Срамота,  как  напоказ,
Даже   в   столь   вечерний   час.
Ветер  бьет  довольно  хлёстко:
Нет,  не  выросли  бороздки
До  сих  пор!   Не  мудрено,
Что  не  зреет  в  них  зерно.

…42!   42!
Ходит  кругом  голова:
Жизнь   несется   стороною.
Что  же  делать мне с собою?
Не  кипит,  как  прежде,  кровь.
Где  взращённой  пашни   новь?
Жухнет  старая  листва.
Зеленеют  лишь  слова…

…48!   48!
Время  первого  покоса.
Но,  похоже,  и  в  полста
Будет  та  же  пустота.
Все   напрасно,  бесполезно,
Если  манны  нет  небесной.
Уж  какая  тут  косьба
Или  жатва-молотьба:
Нет  ни  всходов,  ни  косы…
Впрочем,  нету  и  росы.

…Наконец,  и  50!
Неприглядный  верхогляд,
Мог  ли  дать  я  жизни   лад,
Если   белые  страницы
Затмевают   даже   лица?
Горемыка-хлебороб!
Ни  один  не  собран  сноп.
Не  хитрец   я,   не  гордец,
Но   по-прежнему  не  жнец…

Поскорей  бы,  что  ли,  вьюги
Замели  поля  в округе:
Утону  я  в  тех  снегах,
Как  в  придуманных  стихах!..