Этот быт, суматошный, как бред,
Что с годами стал дорог мне всё же,
Постепенно сползает на нет,
Как с лица обгоревшего кожа.
Просыпаюсь и вижу – не сон,
Дом от горестей тесен и полон,
И висит потолок, искривлён,
Будто рухнуть немедля готов он.
Как мучителен долгий конец
Застоявшейся заводи этой!
И проходит по кухне отец,
Будто странник с далёкой планеты.
И в стенах, где по-прежнему ты
Не решаешься вымолвить "мама",
Дочь с женой – непричастно-чисты,
Два цветка средь увядшего хлама.
1977.
Из старой тетради
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2008
Свидетельство о публикации №108112704385
Свидетельство о публикации №108112704385
Рецензии
А тут ... знаешь, никакие красоты звукописи, не заменят то, что в этом твоём или в сегодняшнем анонсе Пастуха. Спроси, как оно написано, где какие рифмы или образы - не знаю. Потому что не это читала и не про это думала, да и не видела, что стих читаю. А вот кухню и это движение вдоль стены человека, который наполовину не здесь уже, увидела с полной отчётливостью. Что-то из воспоминаний, что-то как сон; может, и не то и не так, про что написано было, ну да неважно.
Надя Яга 27.11.2008 23:31 • Заявить о нарушении
Надя Яга 27.11.2008 23:31 • Заявить о нарушении
Это период такой был.
Всё проходит.
Иногда вместе с нами...
Спасибо.
Борис Рубежов Четвёртая Страница 28.11.2008 13:02 Заявить о нарушении
Всё проходит.
Иногда вместе с нами...
Спасибо.
Борис Рубежов Четвёртая Страница 28.11.2008 13:02 Заявить о нарушении