Вислава Шимборска. Счастье - писать

               Куда написанная  серна бежит сквозь описанный лес?
               Наверно напиться написанной воды,
               и эта вода отразит её мордочку, как калька.
               Зачем она поднимает голову - что-то слышит?
               Вставшая из моего мира на четыре ножки
               ушками стрижёт из-под моих пальцев.
               Тишина - это слово тоже шелестит на бумаге,
               и разводит ветки,
               рождённые словом "лес"

               Перед прыжком на белый листок застыли
               буквы, которые могут плохо сложиться,
               Фразы, выпадающие в осадок
               от которых не будет спасенья.

               В одной капле чернил таится немало
               охотников с прищуренными глазами,
               готовых сбежать по крутому перу вниз,
               окружить серну и прицелиться, чтобы выстрелить.

               Они забыли о том, что это - не жизнь.
               И иные, чёрным по белому, здесь правят законы.
               здесь миг длится так долго, сколько захочет,
               может поделиться на небольшие вечности,
               полные пулями, заствшими в полёте.
               Навсегда, если скажу, здесь ничего не будет.
               Здесь ни листик не упадёт не по моей воле,
               ни стебель не прогнётся под копытцем точки.

               Значит, есть мир
               судьбой которого я независимо управляю?
               Время, которое связываю цепочками букв-знаков?
               Неустанное существование по моей воле?

               Счастье - писать.
               Возможность длиться.
               Мстить смертной рукою.