Он Патриарх, он Бог-Отец,
Он Гуру нашенского рока.
Он до сих пор поёт, подлец,
И не ушёл, как Цой до срока.
О, бритый череп, борода!
То ль Лао-цзы, то ль Миларепа.
От вас не скрою, господа,
Мила, мила его мне репа!
Борис Борисович, Б.Г.!
Ваш козлетон в цветной обёртке
Рекомендую под сакэ,
После ерша или отвёртки.
Приятель скажет мне: Он плут!
Мартышка Дилана он Боба!
Отвечу: Он не этим крут,
А тем, что в музыке до гроба.
От самых пяток до ушей -
Он воплощенье Рок-Ясона!
Он тёмный лес для торгашей
И пожирателей шансона.
Он лихо держится корней -
Сегодня кельт, а завтра тутси.
Кумир задумчивых парней
Ползёт улиткою по Фудзи.
Так будь же здрав, Борисыч, хой!
Твори на радость нам и Буддам.
Пиши хоть левою ногой,
Всё выйдет чудно!
27 ноября 2008 года
(Под неизгладимым впечатлением телепередачи "Песни счастливого человека")
Юбилею Б. Г. посвящается
© Copyright: Юрий Кононов, 2008
Свидетельство о публикации №108112701838
Свидетельство о публикации №108112701838
Рецензии