Я монастырь возвысил
в душе своей шальной.
В потопе чёрных чисел
Ковчегом Коромысел
спасёт нас новый Ной.
Молюсь, играю, нежусь.
Сражён пинком под дых,
сквозь Радугу Невежеств
сном золотым прорежусь
в Галактиках иных.
Луной я сыт по горло,
но не расстанусь с ней.
Вино моё прогоркло.
Скользит и блещет горка
полозьями саней...
В чудовищной простуде
чихать на всё и вся
мне не позволят люди,
по вещему Иуде
прискорбно голося...
Прости меня, Монашка!
Косу твою отстриг.
Поститься ой как тяжко!
Горит на мне тельняшка…
И тонет, тонет Бриг.
Ночь 08-09 октября 1987.
Прости меня, Монашка! Косу твою отстриг
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2008
Свидетельство о публикации №108112600086
Свидетельство о публикации №108112600086
Рецензии