Журналист

Сматываешь удочки. Рыбалка закончена. Пора
Отправляться домой, идти на работу. Водку
Пить с какими-то чертовыми ублюдками по вечерам.
Потом к жене возвращаться, притворяться кротким.

Жена хорошая.  Она двух дочерей родила.
Вырастила, выпестовала, жрать варила и шила.
Пока ты в соплях заматывался, судьбы вершил и дела,
Пока другим доказывал и себе, вытягивал жилы.

Жена хорошая. Она говорит, давай
Нам бабки, милый. Девочкам нашим на сапожки,
На шубки, на институт, на поездки в зарубежный край,
На женихов, на внуков. Запахиваешься не понарошку.

Ты и  просыпаешься затемно. Готовишься на интервью.
Губернатор собирается закрывать плотину.
Или открывать. И эту бесполезнейшую ***ню
Ты так опишешь, что противники рты разинут.

Тебе присвоят звание. Золотое перо.
Или Серебряное слово.
Или  Медное эхо.
Господи, милый, как выкручивает нутро:
То тебе погибель, что другим – потеха.

Господи, милый, с утра до вечера то  тоска,
То полет. Забот у тебя по горло, точно.
В интернете ты нашел, наверное, что искал:
Это любовь. И она удобнее тем, что – заочно.

Издатель сказал: «Финансирования не будет год.
Не нужны статейки». Вот теперь и думай, как выжить.
Плевать - кому, чего. Любила всю жизнь напролет
Тебя. Ни забыть, ни объяснить, ни выжечь.