Помолись, дружок,
За бессонный дом –
За окно с огнем…
М. Цветаева
Сегодня вам за сто
(Мне не намного меньше).
Вы – саморежиссер
И никому-поэт,
Вы грустный Дон Кихот,
И снова вас калечат
За тот немецкий спор
И этот русский бред.
Вам больно, как всегда,
От звуков и от мысли,
Что время собирать
Уже не далеко,
Что не пройдет тоска…
Вам холодно от жизни.
Вам кончиком пера,
Как саблею, легко
Пронзить любое зло
И сочинить другое,
Ловя чужой руки
Крестящей тишину.
Хотите, чтоб светло
В том доме без покоя,
И пусть сейчас низги
Не видно самому.
Снимаете кино
И, обрывая пленку,
Вздыхаете: опять
Солгал последний кадр…
Чет, нечет – все равно.
Я вижу вас ребенком:
Он строит, чтоб ломать
Свой замок из песка.
11-12.11.08.
посвящение ужасно растрепанное стихотворение
© Copyright: Анна Невеличко, 2008
Свидетельство о публикации №108112603509
Свидетельство о публикации №108112603509
Рецензии