Дорога на Украину

Дорога на Украину.

Родной наш Киевский Вокзал.
Начало всех наших начал.
Сегодня мой маршрут таков:
Москва, Брянск, Конотоп и Львов.
Трясусь я двадцать семь часов.
Здесь был один огромный остров.
Теперь же две страны
И обе Родины мои.
А лес седой, суровый,
Стоит и помнит о былом.
И флаг “жовто–блакитный”
Висит на Конотопе том.
А вдоль дороги
От Брянска до границы
Как часовые – ели.
Мы столько раз про “Лес”, тот пели.
Здесь хаты под соломою.
И для меня знакомые.
Я для них почти родной.
Моя фамилия такой.
Мы едем к югу.
Уж нету вьюги.
И все здесь краше.
Когда-то это было наше.
Я знаю сало – их наркотик.
Горилка – их напиток.
Картопля и цибуля – их еда.
Все вместе  их достаток - господа.
Народ здесь интересный.
Он пьет и ест, и распевает песни.
Деревья кучерявые.
Мальчишки есть чернявые.
На станциях встречают
Конфетами, игрушками.
В Крыму они стреляют
По самолетам пушками.
И если говорить сейчас уместно,
Вождь наш поступил бесчестно.
Он силою объединил народ,
Разделенный на бедных и господ.
Народ, который жил достойно,
На польском говорил спокойно,
Давно, не первый год.
Не обижаясь на господ.
В Чернобыле взорвали бомбу.
Убило много их друзей.
Зараза лишь осталась.
Все стали немножечко мудрей.
Чернобыль – он дастал везде.
И даже жиночку мою в Москве.
Мы выгребаем грязь из своих нор,
А мразь и вор жируют до сих пор.
В своем живем мирке.
А здесь еще преграда.
“Граница на замке.”
Кому все это надо?
Кому? Конечно - же врагам.
Друзьям, товарищам не надо.
Им нужен друг, беседа у костра.
Горилка и немного сала.
Ведь, что с людями стало?
Хоть и осталось сало
Народною едой.
Глаза у всех потухли
И опустились руки.
Без радости живет приход.
Кресты с церквей сорвали,
Ограбили народ.
Пернатых щиплют
Здесь под польку.
Скотину холят,
Уважают только.
И снегу меньше
Нашего здесь в двое.
На час встают здесь позже,
Время здесь другое.
Еду беру в дорогу.
Ем много, все подряд.
Я ведь голодный,
Как Брянский, серый брат.
А в поезде нет света
И чай один раз в день.
Из объяснения -
Сплошная дребедень.
Погранцы приветливы,
Таможня лишь ворчит.
Но это все на время.
Пока “труба” пыхтит.
Всю жизнь они обижены
На нас на москалей.
Хоть при Советской власти
Все жили веселей.
Когда мы разделились,
Все сразу изменилось.
В быту пошла такая кутерьма.
Как будто ждали этого “друзья”.
Ведь раньше было сало,
Горилка и немало.
Теперь осталась чепуха.
Немного для себя.
На снежной Украине
Есть у меня родные.
Хоть старики, но мудрые
И живы до сих пор.
Ведь горе - комуняки,
Как черти, как собаки,
От моря и до гор,
Делили нас на спор.
Для всех их было важно,
Чтоб власть схватить отважно.
Народ пусть голодает.
На то он и народ.
Хоть встреча радостной была,
Но червоточинка осталась.
Как в Тулу прибыл с самоваром-
Привез горилку я и сало.
Я думал здесь голодный край.
Мне быстро объяснили:
Горилочки налили:
“Мы сыты так и знай”.
Но шнапс мой пили.
Сало ели.
Большой был праздник
Всю неделю.
Я много по гостям ходил.
Колбасы ел, горилку пил.
И веселил я всех до слез,
Как иностранный Дед Мороз.
С подарками и во хмелю
Я уходил с женой
Из каждого их дома.
В России это не знакомо.
У нас наоборот,
Несут все в дом.
Потом едят и пьют
Все за одним столом.
Так гостевали мы неделю.
Потом домой мы улетели,
Как птицы раннею весной.
Встает заря уж над Москвой.
С.Б.Н.2002г.январь.