Повзрослела

Вот как будто взяли и перечеркнули всё оранжевым фломастером.
И написали ярко-огненным по белому (или по черному…?):
«Стоп. Красный. Зеленого нет более.
Проводки не починены мастером,
А сердцелекарем и тем более».
И вот после такого душепослания,
Что делать мне, рыжеодинокой?
Мое дело, похоже, это утопание,
А спасение… - всего лишь фальсификация.
Латентный мазохизм – спасся и вот весь мир, как рация:
Говоришь в нее и вроде как счастлив.
И опять  - белое, черное…
А где же зелёное?
Нету зеленого, выросла девочка.
Да и не будет уже, наверное.
Я задыхаюсь. И решение пусть неверное.
Но это же я… Не могу без цвета этого.

                И, наконец, эпиграф запоздалый:
                «А была ли девочка?
                Или всё началось со слова, или с любви,
                Или с нежности…?
                И вообще, откуда планета?
                Если вопросы еще задаваемы,
                значит зеленого не совсем нету».