Кресты, снега...
И белое на черном.
Забылись сном,
Отжили, улеглись.
И снятся им
Леса, соцветья,
Водопады...
Прохлада улиц и дворов.
Традиции народов.
Завиден их удел.
Проходят годы, -
Они все спят...
К ним прикоснуться,
Утешиться.
И не вернуться
В пугающий и беспощадный мир.
Кумир ослеп.
Он жаждет крови.
И мы не можем дать ему любови.
Да и самим себе.
Ушедший остается жить
В делах, что совершил
И в мыслях,
Что цвели.
Его не знали мы,
Не знаем,
Как и самих себя.
И жить любя
Нам неподвластно.
Отчаянье – вот наш удел.
Забыться взглядом,
Расцвести в другом –
Нет сил.
Рождаемся, чтоб умирать.
Воскреснем ли
И для чего?..
Где жизнь цветет, -
Нас нет.
Мы память сохранили,
Но не живы,
Лишь вяло наблюдаем
За ходом жизни.
А она бессильна.
Поступки глупы.
И дела мертвы.
И память не спасает.
Кресты, снега...
© Copyright: А.Семенова, 2008
Свидетельство о публикации №108112504208
Свидетельство о публикации №108112504208
Рецензии