Стоят на полках урны с прахом

Здесь почему-то все и в сборе.
Я знала каждого из них.
Не отпевали их в Соборе,
Не слышен был и жён их крик.

Молчали все, когда сжигали
Их трупы. Был огонь живой...
Простите, шутки здесь не кстати,
Не знаю, что это со мной.

Но мир избавил от греховных,
Ужасных мук предатель-слог.
Поведал всем те страшны тайны.
Но правды выудить не смог.

К чему нам правда. Мы - бараны,
Что стадом вышли на луга.
Зачем нам будоражить раны,
Вот так - в стихах и без труда?

Мы слепы, верим безоглядно
Во всё, что нам пришло из вне.
Будь это войны, блеск нарядов,
Будь это свет иль крик во тьме.

Всё это сборище метафор -
Никчёмный, безутешный бред.
Стоят на полках урны с прахом,
Никто из них, ведь не был слеп.

О мёртвых хорошо - не плохо.
Мне кажется ни так, ни так.
Души не хватит для залога:
Остались деньги, лишь на фрак.

Но он сгорел, и......всё сгорело.
И вера в честность и в любовь.
Ещё минуту тело тлело,
А после тихо стало вновь.

Ну, что ....за любовь?