Палочки

Мне лет пять-шесть, а значит, я как раз в том возрасте, когда все влечёт и обжигает неуёмную фантазию, провоцируя взрыв неоправданных иллюзий. Хотя, почему неоправданных?...
На улице красуется спелый сентябрь, у папы выходной и мы едем в гости. В таких гостях, честно признаться, я еще не была. Передо мной поле, именуемое чУдным словом – бахча. На этой бахче живут огромные арбузы. Папины друзья все лето и часть осени проводят здесь, работая в поле. Живут неподалёку в маленькой понурой хижине. Вручив нам самый красивый арбуз, нас увели на обед. Жилище, состоящее из двух  комнат, было укутано странным и, как мне тогда показалось, таинственным полумраком. Сразу в глаза бросалось диковинное сооружение, занимающее почти все место в небольшой комнате, служившей и кухней, и гостиной одновременно. Я назвала его стол-кровать, поскольку там можно было сидеть, лежать и туда же подавалась еда. Хозяйка делала что-то похожее на лапшу, виртуозно, как лихая циркачка, кружа в воздухе тонкую-претонкую лепешку почти прозрачного теста… Пахло золой, пирожками, арбузами и молоком. Мне было жутко неловко. Я не понимала, как тут правильно сидеть, что можно, а что нельзя говорить, почему все женщины в этой семье ходят с покрытой головой? И самое страшное: как  есть этими палочками, которые выложила на стол хозяйская дочка- девчонка с кучей тонких косичек и черными, как угольки глазёнками?
На этом мои воспоминания обрываются… Лишь смазанные обрывки разговора о том, как здорово жилось там, откуда родом мой папа… Про чистые озера, сладкие арбузы, виноград…
 Я до сих пор вспоминаю тот день с непонятной мне теплотой и радостью… А все потому, что «когда ребенок был ребенок, …все его воодушевляло» (с)