О научной поэтике

Д.Б.

О научной поэтике спорить - нет смысла ни в теме, ни в споре…
Возникают раз лет в пятьдесят эти смелые схемы. Итог:
Было в шестидесятых: «машина легко в разговоре
Сочинит нам поэмы, кантаты, рапсодии, оперы в срок»…

Что там моцарты – всё баловство, всё неправильно это,
Не рассчитано слогом, и не исстрадалось умом.
Надо чтоб через то, чем сидишь, было слово пропето,
А не высидел – значит, поэзия тут ни при чём…

Мужичок той породы, что яд подсыпают в бокал амадеям, 
Сирый справный ремесленник ветхих преклонных годов, 
Нецелованный горним отцом, оттого, воспарить не умея,
Не услышал гармоник и ритмик нездешних садов…

Сколь аль-гебр не выучивай, вряд ли умами постигнешь нирвану,
Строго ямбом, гекзаметром правя своё ремесло. 
Ведь опять по наитию кто-то поёт в унисон океану 
Той вселенной, той вечности чьё ты гадаешь число. 

Подгадай мужичок, и получится труд твой подплачен, подкован, 
Сыпь свой яд потихоньку, но знай - нынче вышел лимит: 
Амадеи теперь начеку, каждый палец руки бронирован, 
И бокал, вероятно, тебе же в лицо полетит…