Осень, осень - уже не лето,
но, конечно, ещё не зима,
для художника, для поэта
рифм и красок полны закрома.
Все проснулись от летней лени,
точим перья и кисти моем:
вдруг для будущих поколений
тайну-невидаль приоткроем.
Кто-то в дом к себе листья тащит,
стелит мягкую музе постель,
кто - глаза на пленэре таращит
и мазками кладёт акварель.
Этот ночью с дождиком бродит,
стих бормочет и топчет лужи,
тот, скурившись, домашних изводит -
для здоровья вот это хуже.
Забываем попить, покушать,
вдохновением будто бы сыты;
сливы киснут, портятся груши,
тайны только, увы, не открыты.
Вновь бессонница, беспокойство
щиплют за нос и едко шутят,
что свихнутость - пишущих свойство,
когда ветры кленовые крутят.
Проснулись осенью
© Copyright: Савинов Владимир, 2008
Свидетельство о публикации №108112403191
Свидетельство о публикации №108112403191
Рецензии