О себе

Странно как сложилась жизнь…
               Нет, я не бунтую,
Но как будто жизнь живу
               не свою – чужую.
Словно жизнь не для меня - 
               для другой писалась.
К той, другой, ушла моя,
               мне  - её досталась.
Мама знала – будет дочь,
               назовет  Ириною,
Но отец меня нарёк
               необычным именем.
Вот тогда, наверное,
               жизнь и потерялась,
Только что-то в памяти
               смутное осталось.
Почему-то помнится
               то, чего и не было,
Не просторы белые,
               как у нас на Севере -
Реки многоводные,
               берега скалистые,
С гор вокруг ручьи текут,
               звонкие и чистые.
Вижу небо над собой
               синее, высокое,
Вспоминаю я слова
               языка далекого,
Руки помнят навыки
               дел, каких не делала,
Память держит накрепко
               песни, что не пела я.
Что-то вспоминается,
               что-то позабылось,
Что-то в жизни, все-таки,
               так и не сложилось…
Что-то не исполнилось,
               что-то не легло,
Может, той, далекой,
               больше повезло?